Inutilmente

Inutilmente

Floriram os ipês ali da praça

e, quando a gente passa,

-porque o vento as derruba em profusão –

vai esmagando flores pelo chão.

Como ciclópica oficina

pulsa, ao redor, a vida citadina.

Arranha-céus fugindo para o alto

numa arquitetura funcional;

automóveis rodando sobre o asfalto

e, de fundas angústias carregada,

a multidão correndo, alucinada,

vazia de Ideal

Babélica, apressada,

toda essa gente não repara em nada:

não vê, em cima, a loira floração,

nem vê que pisa em flores pelo chão.

Os ipês se enfloraram, mas em vão . . .

Sua mensagem clara, colorida,

-um hino de louvor ao Belo e à Vida –

fica rolando, inútil, pelo chão,

fica, inútil, rolando pelo ar,

pois os homens não sabem mais sonhar.

Graciette Salmon
In: A Vida Por Dentro
Foto sem crédito . Ipê de Porto Alegre

José

E agora, José?

A festa acabou,

a luz apagou,

o povo sumiu,

a noite esfriou,

e agora, José?

e agora, Você?

Você que é sem nome,

que zomba dos outros,

Você que faz versos,

que ama, protesta?

e agora, José?

Está sem mulher,

está sem discurso,

está sem carinho,

já não pode beber,

já não pode fumar,

cuspir já não pode,

a noite esfriou,

o dia não veio,

o bonde não veio,

o riso não veio,

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo mofou,

e agora, José?

E agora, José?

sua doce palavra,

seu instante de febre,

sua gula e jejum,

sua biblioteca,

sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio, - e agora?

Com a chave na mão

quer abrir a porta,

não existe porta;

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse,

se você gemesse,

se você tocasse,

a valsa vienense,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse...

Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja do galope,

você marcha, José!

José, para onde?

Pequeno Esclarecimento

Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em silêncio - um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos e declamatórios. Um silêncio... Este impoluível silêncio em que escrevo e em que tu me lês.